Sucedáneos

El hombre ansió riqueza

y desfilando por el mundo puso

cuidado en aplastar

cada brasa de vida.

Para cuando se dio cuenta, su error

ni siquiera sangraba,

una triste amalgama

sin cuerpo.

Lamió escondido todas sus heridas

curando su conciencia,

dibujando en el suelo,

pues la escena del crimen era polvo,

una copia insípida de su víctima.

Las luces y las sombras

hoy nos recuerdan a las fotos negras

veladas de ceniza.

El hombre contempló orgulloso su obra

con una mueca cruel.

Un panorama absurdo:

para los árboles que están helados,

bufandas de papel.

¶

Nos hemos devorado con los ojos
mil letras que cantaban rosas, lágrimas
aspirando a imitarlas;
amante silenciosa su belleza,
verdugo fiel de noches sosegadas.

Nos hemos aplicado en desgajarnos,
en desnudar los escondites ásperos
de un alma temblorosa
y en inventar mil antifaces fríos
aislantes de emociones.

Quizá escribimos por la paz que deja
un poema acabado
o tan solo busquemos extinguir
nuestra lengua incendiaria
contra un papel en blanco.

Somos antagonistas

de los hombres carentes de trasfondo.

Lo opuesto a esos millones de cadáveres
buscando

con la vista clavada en las aceras
la mirada perdida.

.

Cuando la noche se llena
con palabras neblinosas,
nos encierra.
Se teje y forma, encadena
hilos blancos como rosas
de la guerra.

El vaho nos cubre y tapa
con desamor elegante,
silencioso.
Ya no dudo, mi voz grapa
rumores color brillante
sin reposo.

En las faldas de una mujer-montaña.

Duerme la mujer muerta

perfilada en el cielo segoviano

bajo el sol descubierta;

canta un pájaro en vano

huye el ciento volando de su mano.

Llora la mujer muerta

sin ser mujer, sin ser cadáver yermo.

De procedencia incierta

basura color negro

hombres de corazón vacío, enfermo.

Es hoy la mujer muerta

madre eterna y profunda,

su garganta una alerta

que en el viento retumba:

no está muerta mas vive moribunda.

Alekséi enamorado.

"Sí, basta sólo con ser prudente y perseverante, aunque sea sólo una vez en la vida... y eso es todo. Basta sólo con mantenerse firme una sola vez en la vida y en una hora puedo cambiar todo mi destino."

Dostoievsky, El jugador.

Resumiría su vida en un pliego

Ojinegro y de risa sosegada,

Jinete al siete y medio

Optimista e inocente.

No fueron suficientes rachas de aire

Enfermo, pues su mano desjuiciada

Guiñaba en fichas grises.

Rodaban todas libres, transparentes. 

Optimista y valiente.

Rota toda una hipérbole de cuentos

Oculta su semblante

Jugando sin poder verse, a tiento.

Optimista agotado.

Niega sus trabas, ciega sus vicios

Esperando en la puerta

Guardando su fortuna tras los ojos

Rojos de un ludópata.

Optimista, cadáver hueco, loco.

¿Poeta o poetisa?

Un cardenal impío permanece
aferrado a su pómulo, perenne.
No es el único golpe
desdibujado en su maltrecho cielo,
ella exhibe sus marcas orgullosa
en un juego sin premio.

Cuando mi boca trémula te nombra
atravesando tierna
todas tus formas y perfiles dados,
caduca todo el bosque,
un invierno espantado.

Primero es un rumor, se vuelve grito
que deja una palabra desvestida
y la encuentro temblando.
¡Poetisa muévete,
serpentea en sus lenguas como bailas
desatada en la mía!

Quizá entonces te quieran.

Mas cuando te olviden vuelve conmigo
te besaré, te llenaré de aire
y cobrarás sentido.

.

Pasa rápido latiendo

sabiéndose arroyo frío.

No hay ayer.

Y si en sus hilos me prendo

los corta cuando no miro.

No hay ayer.

Como una foto velada,

habré pasado sin hacer

ni una diana.

Hoy la suerte está ya echada.

Lloro porque no hay ayer

ni mañana.