Sucedáneos

El hombre ansió riqueza

y desfilando por el mundo puso

cuidado en aplastar

cada brasa de vida.

Para cuando se dio cuenta, su error

ni siquiera sangraba,

una triste amalgama

sin cuerpo.

Lamió escondido todas sus heridas

curando su conciencia,

dibujando en el suelo,

pues la escena del crimen era polvo,

una copia insípida de su víctima.

Las luces y las sombras

hoy nos recuerdan a las fotos negras

veladas de ceniza.

El hombre contempló orgulloso su obra

con una mueca cruel.

Un panorama absurdo:

para los árboles que están helados,

bufandas de papel.

¶

Nos hemos devorado con los ojos
mil letras que cantaban rosas, lágrimas
aspirando a imitarlas;
amante silenciosa su belleza,
verdugo fiel de noches sosegadas.

Nos hemos aplicado en desgajarnos,
en desnudar los escondites ásperos
de un alma temblorosa
y en inventar mil antifaces fríos
aislantes de emociones.

Quizá escribimos por la paz que deja
un poema acabado
o tan solo busquemos extinguir
nuestra lengua incendiaria
contra un papel en blanco.

Somos antagonistas

de los hombres carentes de trasfondo.

Lo opuesto a esos millones de cadáveres
buscando

con la vista clavada en las aceras
la mirada perdida.

.

Cuando la noche se llena
con palabras neblinosas,
nos encierra.
Se teje y forma, encadena
hilos blancos como rosas
de la guerra.

El vaho nos cubre y tapa
con desamor elegante,
silencioso.
Ya no dudo, mi voz grapa
rumores color brillante
sin reposo.

En las faldas de una mujer-montaña.

Duerme la mujer muerta

perfilada en el cielo segoviano

bajo el sol descubierta;

canta un pájaro en vano

huye el ciento volando de su mano.

Llora la mujer muerta

sin ser mujer, sin ser cadáver yermo.

De procedencia incierta

basura color negro

hombres de corazón vacío, enfermo.

Es hoy la mujer muerta

madre eterna y profunda,

su garganta una alerta

que en el viento retumba:

no está muerta mas vive moribunda.

Alekséi enamorado.

"Sí, basta sólo con ser prudente y perseverante, aunque sea sólo una vez en la vida... y eso es todo. Basta sólo con mantenerse firme una sola vez en la vida y en una hora puedo cambiar todo mi destino."

Dostoievsky, El jugador.

Resumiría su vida en un pliego

Ojinegro y de risa sosegada,

Jinete al siete y medio

Optimista e inocente.

No fueron suficientes rachas de aire

Enfermo, pues su mano desjuiciada

Guiñaba en fichas grises.

Rodaban todas libres, transparentes. 

Optimista y valiente.

Rota toda una hipérbole de cuentos

Oculta su semblante

Jugando sin poder verse, a tiento.

Optimista agotado.

Niega sus trabas, ciega sus vicios

Esperando en la puerta

Guardando su fortuna tras los ojos

Rojos de un ludópata.

Optimista, cadáver hueco, loco.

¿Poeta o poetisa?

Un cardenal impío permanece
aferrado a su pómulo, perenne.
No es el único golpe
desdibujado en su maltrecho cielo,
ella exhibe sus marcas orgullosa
en un juego sin premio.

Cuando mi boca trémula te nombra
atravesando tierna
todas tus formas y perfiles dados,
caduca todo el bosque,
un invierno espantado.

Primero es un rumor, se vuelve grito
que deja una palabra desvestida
y la encuentro temblando.
¡Poetisa muévete,
serpentea en sus lenguas como bailas
desatada en la mía!

Quizá entonces te quieran.

Mas cuando te olviden vuelve conmigo
te besaré, te llenaré de aire
y cobrarás sentido.

.

Pasa rápido latiendo

sabiéndose arroyo frío.

No hay ayer.

Y si en sus hilos me prendo

los corta cuando no miro.

No hay ayer.

Como una foto velada,

habré pasado sin hacer

ni una diana.

Hoy la suerte está ya echada.

Lloro porque no hay ayer

ni mañana.

Querido Tim.

"Dejadme contaros mi problema con las mujeres... Hay tres cosas que pasan cuando las mujeres andan por el laboratorio. Te enamoras de ellas, se enamoran de ti y cuando las criticas, lloran".

Tim Hunt, premio Nobel de fisiología y medicina.

Querido Tim perdone

que tenga aspiraciones científicas,

que sueñe con mi propia bata blanca

ignorando la erótica que tiene.

Y que yo, siendo química traicione

a su círculo de hombres,

a su boca que achaca

que por mi condición la ciencia frene.

Hoy me amarga pensar

que mis caderas interrumpen, lastran

el avance científico, y mis pechos

reprimen el trabajo que tanto amo.

No dejaría Hipatia de llorar
tras sus declaraciones;

sus críticas obscenas

derraman frustración, no pena o daño.

Querido Tim, no sirven 
sus excusas de boca pequeñita

cuando lo único que usted lamenta

es la presencia atenta de la prensa.

Elegía a un vaso lleno.

Abandonarse en el abrazo tibio

de este reloj con tanto tiempo libre
y dejarse correr
resulta agotador.

¿Acaso una pared rota y enferma
no es mucho mejor
que una sin grietas sugeridas, blanca
a fuerza de apretar rabia en su frente?

- Y es que hoy he confundido mi camilla
con un cigarro que fumaba mi alma
lamiéndola entre dientes -.

Ahora escribo con miedo a un nuevo día
en el que deje de saber leerme:
con la boca endulzada
mas estéril mi mente.

Hoy pongo en la balanza mi cordura
contra mi espíritu que no se agita,
¡es tan fácil morir
cuando vivo enterrada!

Se intuye en mi mesita una pastilla
y un vaso lleno de agua.

Mala sombra

Como un mal tatuaje con los bordes difusos
de letra temblorosa y tinta caducada,
él sortea su sombra y quema los números.
De noche se reinventa, es forma equivocada
sin número y persona, para que siga a otra.
Mas el alba lo indulta y se esconde de la luna,
de su proyección aguda, entrañas de roca;
es entre las tinieblas cuando mata la culpa. 

393 K

Estás aquí conmigo y aún me siento
dudosa noche, oscuridad precisa,
de ojos ciegos certera saeta
que elude tenue su final pactado.

Cuando preguntes cómo, diré lento
ahogando el tiempo en actitud sumisa,
escribiendo gemidos de poeta
en pentagrama de amor gastado.

Susúrrame a sesenta decibelios
que yo prometo acompañarte a dúo
hasta que nos quedemos los dos sordos.

Solista a dúo.

No entiendo por qué no oyes los murmullos
febriles y agitados en tormenta
de ideas y de rimas, prosa y verso.
¿Es que acaso en tu pecho no resuena
desafinado el ansia de libertad,
de música entre puntos sin final?

Aunque sea un adiós no es el final
de este torrente amargo de murmullos,
quienes conseguirán su libertad
a gritos en el ojo de tormenta.
No temas si en tu boca no resuena 
vibrante, pues palpita mudo un verso.

Siente que solo suena mal un verso
no encuentra su principio ni final.
En el limbo de rimas no resuena,
ni siquiera se intuyen los murmullos
y en tu lengua no huele ya a tormenta
con la que antes clamabas libertad.

¿Y qué si nunca pide libertad
y enganchado en mis pliegues vive un verso?
¿Y qué si cuando llegue la tormenta
trae prendido en su centro mi final?
Precederán a mi muerte los murmullos
de un solo corazón que no resuena.

El día en que la soledad resuena,
hallándose ya mi alma en libertad,
y en mi vientre reposa entre murmullos
el último suspiro azul de un verso
no encontrarán ningún punto final.
Mi música marchó con la tormenta.

Si buscas cuando amaine la tormenta
mi pecho hecho cristal que resuena,
esta vez sí es un adiós y no un final.
Déjame ir, sonar con libertad;
que a la noche, ligada sólo a un verso,
la suplanten, de tu alma, los murmullos.

Con tus murmullos no vendrá tormenta,
un verso calma el pecho que resuena
con libertad de rimas al final.

Rew.

La última cena con velas
venda un amor terminal,
la crisis hoy es plural
por más que apriete las muelas.
Conozco tus cantinelas
pues si la vida tuviera
dos caras y no doliera,
darías vuelta al casete:
la pista número siete
llena la mesa de cera.

Esquela consonante.

La pluma del poeta ya no suena,

le asfixia el papel blanco y virginal.

El trazo sabe amargo y estival

olvidados sus cantos de sirena.

Esta melancolía es su condena

enredada a su cuello en espiral;

ronca sonríe, clavado el puñal.

Muere, al filo de un verso, de pena.

Perdido el pulso gana la cadencia

de los días cenizos y gastados,

ávidos de palabras embriagadoras.

Culpables son los versos encerrados

que ardían en su lengua con urgencia

mientras trenzaban rimas traidoras.

Tique.

Fortuna se desnuda y ya no la veo,

tan fina y de seda tibia

hilada con jirones de invierno.

Murmura cantarina y me mira,

mueve sus labios. Los leo.

Sonríe desde el 6 de agosto

pero al pasar la pierdo

entre gente y palomas

soberana de nuestro tiempo.

Busco por calle Corrida

y es ella quien sale a mi encuentro,

baja lenta por mi espalda

tan fría, hasta los huesos.

Se desliza con parsimonia medida

araña mis muslos con besos,

juega enredada en mis tobillos

hasta que caigo al suelo.

Y sale cruz y me enfado

como un niño haciendo pucheros.

Es mucho más lista que nosotros,
sabe que todo es un juego.

Brindemos queridos nómadas.

Brindemos por las buenas historias, las rimas asonantes y los poemas a media luz.

Bienvenidos a mi pequeña esfera personal, a mi castillo de naipes a medio empezar. Pongámonos cómodos porque pienso escribir pisos y pisos de versos y porque, aunque los comienzos den un poco de miedo, la subida promete buenas vistas.

-Dejemos que digan lo pequeños que somos porque sólo nosotros sabemos lo grandes que podemos llegar a ser-