Duerme la mujer muerta
perfilada en el cielo segoviano
bajo el sol descubierta;
canta un pájaro en vano
huye el ciento volando de su mano.
Llora la mujer muerta
sin ser mujer, sin ser cadáver yermo.
De procedencia incierta
basura color negro
hombres de corazón vacío, enfermo.
Es hoy la mujer muerta
madre eterna y profunda,
su garganta una alerta
que en el viento retumba:
no está muerta mas vive moribunda.
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